— Правило номер семь. Прочти вслух.
— «Владельцу не приближаться к гостье без служебной необходимости»…
— Правильно. — Его ладонь ложится мне на бедро и медленно ведёт вверх, собирая шёлк. — А теперь скажи, какая у меня сейчас служебная необходимость.
— Никакой.
— Никакой, — соглашается он и прижимает меня к стеклу. — Значит, я его уже нарушил. Скажи «уйди» — и я уйду.
Я молчу.
Я тяну его к себе за ремень.

Я прилетела на закрытый остров на четыре дня — украсить цветами чужой праздник. А ночью увидела то, чего не должна была видеть. Теперь мой паспорт в его сейфе, у моей двери охрана, а на столе лежит список правил, подписанный его рукой. Он держит меня здесь ради моей безопасности — так он говорит. Но смотрит так, будто я уже принадлежу ему. А когда опасность исчезает, ворота острова всё равно не открываются. Потому что теперь он ждёт другого ответа. Моего.