Вера закрыла ноутбук и потянулась за телефоном, чтобы проверить время. В отражении потемневшего экрана она увидела своё лицо — бледное, с тенями под глазами, с растрепавшимися волосами. Ещё один отчёт сдан, ещё одна презентация готова к завтрашнему совещанию, после которого цифры и графики благополучно забудут. Она откинулась на спинку стула, ощущая ноющую спину и стук в висках. За окном фонари делились желтоватым свечением, которое проникало сквозь бордовые бархатные гардины с крупными цветами — находку с блошиного рынка, привезённую словно из викторианской Англии.

Вера работала аналитиком в большой компании. Зарплата позволяла ей покупать эффектные детали интерьера и срываться в соседние города на выходные — развлечения, которые когда-то казались вершиной свободы, а теперь приелись. Недавно, разбирая нижнюю полку серванта, она наткнулась на диплом Литературного института. Вспомнилась девочка, которая засыпала, придумывая продолжения чужих книг, и днём исписывала общие тетради своими рассказами. Теперь вечера уходят на уютное кресло, телевизор и бокал вина. Слова ушли куда-то туда же, куда детская мечта стать писателем....